sábado, 22 de julio de 2017

El Arcano en el Camino de Santiago I (Puente la Reina)

Puente La Reina (Navarra) Camino de Santiago

He viajado estas vacaciones a la Edad Media. Entiendo como tal el tiempo contenido entre el fin del imperio romano, o mejor la aparición de los reinos visigodos y los albores del Renacimiento. Unos mil años de aconteceres; aunque por encima de los hechos, por encima de la historia lo que me interesaba es poder imaginar, poder entender como vivían como sentían los hombres de aquella época.

Pondré ahora unas lineas maestras de lo que la historia dice, es mi punto de partida.
Del año 418, hasta el 507 se establece un reino visigodo con capital en Tolosa. Es un convenio con Roma que trata así de evitar más invasiones bárbaras. En el 507 y derrotados por los francos crearon el reino visigodo de Toledo. Este comprendía el centro de la península y la zona hoy francesa de la Narbonense Septimania.

A pesar de su importancia los visigodos eran poco numerosos comparados con la población romanizada hispana, por ese motivo se supone que terminaron asimilando la cultura y la lengua hispano-romana.

De aquella época son los primeros condes. Conde es una palabra de origen latino, comes-itis se definía a los miembros de un séquito, a las personas que por encargo del rey tenían responsabilidad sobre alguna de las funciones de estado. Es de esperar que podamos encontrarnos con “funcionarios” del reino desde esa época.
En lo territorial eran personas que supervisaban un territorio, su defensa, los impuestos y el empleo de esos recursos. Los condes tenían el dominio sobre un territorio no la propiedad, aunque con el tiempo los límites de derecho y propiedad se confundieron.
El conde es una institución que tiene sus raíces en el Imperio Romano, y tendrá funciones consolidadas a lo largo de toda la Edad Media.

Este año he recorrido los valles Cántabros y Astures, eran zonas vinculadas a la leyenda de la reconquista, leyenda histórica por supuesto, no se niegan los hechos pero la recreación popular ha debido ir añadiendo con cada narración una magnificación propia de la épica medieval.

Generalmente pensamos en La Edad Media, como un periodo de hambrunas guerras y pestes, como un periodo de oscurantismo religioso, de incultura, y sobre ella un señor feudal. Pero no es del todo cierto, en el pueblo se ha de ser autárquico, un campesino podrá ser analfabeto, pero ha de saber siembras y cosechas, de secanos y regadíos; ha de saber de ganadería, curtir y trabajar pieles e hilar y tejer la lana como poco. Con el tiempo los oficios se irán especializando, y esos especialistas terminarán en las ciudades, dando origen a los gremios a la burguesía.

El feudalismo tenía tres orígenes, el señorial el obispal y el abacial. Sobre ellos flota el derecho real, y tiene dos vertientes, la señorial en que se distingue poco o nada de los anteriores y el de las nuevas comunidades, cartas pueblas, fueros e ingenuidades, concesiones de mercados, mantenimiento de vías y puentes.

En Aragón al menos, los reyes se reservan las juderías y los barrios moros, cuando se reconquista una ciudad un pueblo, se otorgan a la ciudad y a sus habitantes fueros (derechos) pero generalmente los barrios de moros y judíos, aljamas, tienen dependencia directa de la corona y son gobernados por códigos legales propios.

Mas tarde con la predicación de las cruzadas, llegarán Las Órdenes Militares, y otra forma de entender el feudalismo. Decía antes que el Conde era una persona capaz, algo que degeneró al hacerse nobleza y hereditaria, el obispo era electo entre la nobleza y aunque los hubo tan guerreros como los condes, era de esperar una mayor cultura. Lamentablemente, la idea de orden social que existía en estas épocas quedaba limitada a dos clases nobleza y pueblo, explotadores y explotados.
Algún matiz distinto tienen los pagos abaciales, el convento, la abadía disponen de conocimientos tecnológicos. El claustro es sabio, se le encomiendan tierras porque sabe como ponerlas en explotación. La Orden Militar será un caso a parte, por razón de su función esta expuesta a contactos con otras religiones, con otras creencias, con otros saberes, a los que el novicio del convento no tenía acceso.
Entonces surge el problema, como pasar los conocimientos entre distintas generaciones de miembros, no se puede escribir no es posible poner cosas heréticas en pergamino.
Si La Santa Madre Iglesia, dice que la tierra es plana, siguiendo a Tolomeo y Aristóteles, como escribir otras verdades, otras creencias.
La respuesta es obvia, las iglesias, sus muros sus capiteles, sus portales tienen que contener mensajes del arcano, reflejos de un saber no bendito. Es el origen de la alquimia, de otra física, de otra metafísica. Es el nacimiento del ocultismo, que durará hasta hoy, ocultismo y fraude se enlazan desde la baja edad media hasta el tecnológico siglo XXI.

Por eso iniciaré este año mi viaje por Navarra, dos ramales del camino de Santiago el Jaques y el de Roncesvalles se juntan poco antes de Puente La Reina, cerca de Pamplona y allí las piedras hablan.
Mañana las iglesias arcanas o el Temple en el camino de Santiago.







domingo, 9 de julio de 2017

Con mi amiga la actriz porno

Ayer noche al volver de sacar la basura me encontré con mi vecina la actriz porno.
¡Quietos que no hay segunda intención! Solo fue casualidad, al volver entré a casa por el parking, y luego el ascensor se paró en la planta donde estaba ella.
-¡Hola cuanto tiempo!
-¡Si he estado fuera trabajando!
-Bien yo estuve fuera de vacaciones (complicado eso de preguntarle por la faena sin aparecer como un viejo verde)
-¡Oh yo aún no las he hecho! He estado ayudando a un buen amigo, colega y coeógrafo en un proyecto para la Pride Parade.
¿Pero no era obligatorio etiquetar en catalán? ¿ Como se dirá marietas y lesbianas?
-Ah si he visto algo en la prensa, pero no mucho tengo aun periódicos atrasados.
(Otra vez, como preguntar para no parecer grosero, sin demostrar un interés lúdico sucio
Ella creo que ha leído lo que me está pasando por la mente y se apresura continuar.)
-Yo no soy homo ¿sabes? pero como por razones del trabajo un día eres chicha y otro limoná pues me siento tan normal en cualquier ambiente.
-¡Claro! He acertado a decir.
-¿Y dices que es coreógrafo tu amigo?
-Claro, es uno de los trabajos mas importantes en el cine salaz, la plástica de dos cuerpos que intearctúan siempre requiere un planteamiento previo intencionado.
-¡Dios que cosas! (Al final hasta habrá cátedras de perspectiva histórica erótica)
-Si mi colega es un esteta, licenciado en bellas artes, tiene un máster de perceptiva literaria, y es titulado en plástica escultórica por una universidad californiana.
-¡Una autoridad en el tema por lo que veo!
-Un cerebro desaprovechado, en la universidad española no tiene lugar.
-¡Bueno en la universidad española, no tiene lugar casi nada!
-¡Uf y que lo digas! Si quieren hacer algo que les de marcha, se hacen políticos de izquierda.
Intento enlazar con una salida tangencial para huir del tema porno.
-Y digo yo. ¿No habría forma de conseguir que los partidos políticos tan pobres en estética contratasen expertos como tu amigo para mejorar la imagen?
-Uf ese baile no lo arregla ni un Nuréyev, está totalmente minado de ambiciones.
- Ya ya, y carece totalmente de est-ética, bromeo yo.
-Si precisamente ha sido la mediocridad de algunos lo que ha tirado abajo el proyecto de mi amigo.
-Imagina que quería incluir en el desfile un grupo de jóvenes con pinta de escolanía de colegio seguidos de un grupo de pederastas, con alzacuellos o sin el, porque si este es un día para aclamar lo distinto porque ellos no...
Mi cara de estupor, rayando en la nausea ha sido inevitable, pero no ha sido percibida por mi interlocutora, que continuó:
-Luego pensaba en un coro de amas y amos con sus látigos y sus collas de sumisos. En fin todo el catálogo que la pornografía recoge. Pero eso si con dignidad y elegancia. Porque en sexo todo vale si está resuelto con libre aceptación y elegancia.
-¡Claro hay que cumplir con lo que se predica! Y si todo vale vale todo.
En este momento el ascensor ha parado en mi piso a ella aun le quedan dos más, nos hemos dado un beso inocuo de estética fría que diría su amigo y ella ha continuado su ascenso hasta el sobre-ático.

Yo lo dejo aquí, no estoy de humor para analizar los hechos ni creo que pueda hacerlo en mucho tiempo pero he decidido apuntarlo antes de que la memoria me borre alguna frase ya se sabe recordamos solo aquello con lo que estamos en cierta forma de acuerdo.

sábado, 8 de julio de 2017

La leyenda de San Fermín en el Codex Calixtino

Dicen que hubo un santo varón de nombre Saturnino coloquialmente llamado Cernin o Fermín. No se puede deslindar a ciencia cierta, que corresponde a quien, entre Fermín, Firminus y Saturnino de Tolosa.
Lo que si es cierto, la tradición reconoce en Pamplona el pocico de San Cernín, lugar donde Saturnino de Tolosa predicó y donde se produjo la conversión del santo. Tal vez también el joven predicó en ese lugar, antes de ir a Amiens. Luego todo se precipita obispo y mártir patrón de Pamplona...

Pero como esto de los santos se suele liar mucho os paso ahora un trozo referido al martirio de un Fermín que aparece en el Codex Calistinus.

El Codex, con poco valor geográfico y nulo contenido histórico debe ser obra de algún fraile de alguno de los conventos que jalonan el Camino de Santiago.
Me atrevería a decir que su origen debió estar en algún convento riojano o castellano del segundo tercio del camino. Lo deduzco porque el autor o autores, conocen bastante bien el primer tercio, lo que se explicaría por la llegada de la leyenda en la boca de monjes franceses. Además ensalza a Carlomagno con unas epopeyas que solo un gabacho se puede tragar.
Por otra parte el Calixto a que se refiere el codex, a parte de otras coincidencias debe ser el segundo de los papas de ese nombre, lo supongo, porque se dice que era hijo de Guillermo de Borgoña, lo que lo haría hermano del artífice del camino -Raimundo de Borgoña-.
Me impulsa a creer estas cosas porque en El Codex los vascos y los navarros son descritos como salvajes crueles e incultos lo que parece concordar con la idea que de ellos podría tener un borgoñon, y más un borgoñon castellanizado.


Pero bueno que me estoy alejando mucho de San Fermín y su mitología, el Codex dice:
-Apresado por los paganos en el Capitolio de Tolosa, le ataron a unos fieros toros sin
domar que, desde lo alto de la ciudadela, le arrastraron por las escalinatas de piedra abajo, a lo largo de una milla, destrozándole la cabeza y vaciándole los sesos, y con todo el cuerpo desgarrado entregó dignamente su alma a Cristo-.

Y con eso se justifica que en Pamplona y para San Fermín se corran los encierros.
Como dicen los italianos -Se non è vero, è ben trovato-. Porque a fin de cuentas la manipulación de la fe del pueblo, las historias mágicas y los milagros portentosos ha dado de comer al cabildo santiagués los últimos mil años.

domingo, 4 de junio de 2017

El Columpio

Yo sabía que en ella anidaba un conflicto no resuelto. Lo sabía o lo debería haber sabido por mis estudios. Pero lo cierto era que estaba convencido de ello por experiencia.
La experiencia es eso que nos hace ir un poco por delante de los acontecimientos. Vamos un poco por delante porque ya hemos visitado parecidos paisajes.
Evocaba nuestras citas nocturnas en el parque, y puestos a imaginar siempre era igual.
Ella, se subía al columpio de pie, una mano en cada cadena. La cabeza casi rozando el cigoñal y comenzaba un balanceo hacia delante y hacia atrás encogiendo y estirando sus piernas.
Los goznes rechinaban y el movimiento pendular era acompañado de un rechinar, de una escala de violín desafinada.

Sus pies dejaban sobre el asiento una mancha de lodo, alguna hoja muerta. Pero a mi, aun hoy, el recuerdo lo evoca el canturreo del hierro y las cadenas.
Tardé mucho a entenderlo, en entender lo que la imagen evocada me decía. Ella estaba presa sin salida en un vaivén dubitativo eterno.

Viajaba incesante de adelante hacia atrás y regresaba con el mismo periodo de atrás hacia adelante. Era un vaivén de Sísifo llevando en cada viaje pendular el peso de su historia. Su duelo. El péndulo que hacia atrás, parece tomar fuerza de lo mismo que segundos después lo frena.
El parque del columpio, umbrío a cualquier hora, ganaba por la noche los silencios, la urbe más lejana, apagada. Algún bullir de alas y hasta la niebla que como un sudario húmedo y pegajoso describía la historia.

Un din dan eterno con aquello que irresuelto, añadía con cada balanceo peso a lo irresoluto. Peso al peso.
Quedó en mi memoria el columpio, el ñic ñac ñic ñac eterno, su dulce sombra de perfiles agrios y tal vez solo tal vez un verso. Y tal vez solo tal vez un beso.

viernes, 26 de mayo de 2017

Un rato con Eduardo Moga y sus secuaces



Un rato con Moga y sus secuaces.
Ayer presentaba Eduardo Moga su último poemario. Lo hizo en Laie reforzado por la presencia de dos secuaces.
Agustín Calvo y Alex Chico.
Acompañaba a su poemario otro libro formado por artículos de su blog Coronicas de Ingalaterra. A mi se me ocurre un chiste rápido. Visto que el aspecto de Moga es mucho más saludable desde la última vez que lo vi, no puedo dejar de decir que es un buen cambio Ingalaterra por En-gla-terra, para los no catalanes en tierra de bellota. Y hay que reconocer sin atisbos de malafolla a la que aludía Alex en su presentación que a Eduardo le sienta bien Extremadura.
Hablaron presentadores y presentado de el exilio de los exilios. Esa huída por necesidades del guión de las tierras patrias de la patria chica, por motivos políticos religiosos económicos y hasta de formación.
En este país unos se exiliaron por hambre, y se fue a conquistar mundos como lo fueron aquellos Cortés y Pizarro seguidos no de lejos Los Almagros, porque terminada la reconquista. Los reyes Católicos encontraron un pulmón para exportar milites que sobraban a tierras y territorios extra-peninsulares. Tal vez el primero fuese Gonzalo Fernandez de Córdoba al que se manda a Italia. Y puede que aun algo anterior lo fuese Boabdil el chico y su séquito. Boabdil aquel a quien su madre le dedicó ese ejemplo palmario de malafolla granaina con aquel llora como mujer lo que no supiste defender...
Porque la mamá de Boabdil; Aixa la Hurra, sería todo lo hurra que ustedes quieran pero de malafolla tenía un rato. Si no que le pregunten a Isabel de Solís.
Pero bueno, a los militarotes y conquistadores siguieron los judíos (sefardíes) los moriscos, los afrancesados, los liberales, algún carlista y los isabelinos, incluido Serrano que era ex-todo. Los republicanos de la Primera, los de la Segunda, por no contar aquellos a los cuales la corona envió a un destierro que es la peor forma de exilio.
Aunque exagero, la peor forma de exilio es la interior, es aquella en que uno se exilia de si mismo... sea por enfermedad o vejez uno claudica de sitios comunes de su día a día...
Dijo Agustín; que había oído comentar en algún medio, que dentro de veinte años seremos inmortales, que cuando se le preguntó a señor que defendía esa idea si seríamos inmortales a los ochenta años; respondió que no, que el hablaba de un proceso de rejuvenecimiento celular, que con cada reproducción la células ganaban juventud hacían encaje de bolillo con los telómeros y ya está nada de no envejecer ser inmarcesibles.
Visto así tiene su encanto, a mi me gustaría probar, es más ahora mismo firmo por una sesión inversa de esas, te imaginas lo maravilloso que puede ser que pasen años y años, y tu sigues conservando la inmadurez, conservando todas y cada una de tus incompetencias. Siendo tan desigual, tan anárquico caótico como hoy que bella acepción de viejo verde. Pero claro que ser un viejo sin madurez sin experiencia no se no se...
Hace que me pregunte a que he venido algo de lo que Moga trata en su libro pero eso eso es para tratarlo largo y tendido.

sábado, 20 de mayo de 2017

Cuestión de Bolas PETANCA


He salido a visitar a los amigos. Los sábados, un grupo de senior del barrio, acuden a jugar a la petanca o al boliche como dice Juan el castellano, al que no le gusta usar galicismos ni otras palabras de esa laya a las que suele llamar barbarismos.

Juegan muchos fines de semana, y a mi me gusta mas verlos que jugar. Un juego entre mayores tiene la enjundia de las historias vividas.

Con Juan, ex-bancario suele competir Olegario “Olegari” que fue PAS en la universidad y con Luis factótum en una empresa de confección.

Los tres tienen un gran sentido del humor y los tres de alguna manera se sienten socialmente activos.
Luis es un soltero que no presenta ninguno de los rasgos habituales de solterón, viste con extrema corrección, sus pantalones y sus camisas parecen recién salidos de la plancha, yo diría que es el que mejor y más conjuntadamente viste de los cuatro.

Claro que el trabajo en el textil marca. Ahora da clases en un Casal ha reunido un grupo de vecinas y les está enseñando corte y costura. Les ha explicado como e hace un pantalón desde el tomar medidas hasta el patronaje y la costura. Olegari que es un zumbón siempre se mete con Luis. Y procura sacarlo de quicio para que marre sus tiros.

Parece ser que un día, yo no estaba, hubo un pique por no se que quítame allá esas bolas
La cuestión es que Olegario, que alguna vez se pasa en sus chanzas le dijo a Luis solterón con ánimo de molestar. Luis con toda dignidad le contestó: Pues tendrás que saber; que aún con toda mi soltería, soy de los cuatro el que mas se de culos de señora.
Olegario al que siempre se le van los ojos detrás de las ancas de cualquier mujer, se quedó estupefacto. Lo que aprovechó Luis para rematar, los conozco de todos los tipos y tamaños. Redondos, cilíndricos respingones y hasta flácidos ya querrías tu...

Y si ya hubiese querido Olegario, que marró todos los tiros aquella mañana, y es que el golpe de Luis había sido muy certero. Luego me confesó que había observado como se le iban los ojos detrás de las posaderas de unas damas que también jugaban a la petanca en la pista contigua. Por otra parte me dijo, pensé que era de algo de lo que podía presumir. A fin de cuentas el Ole (por Olegario) y Juan siempre están presumiendo de cosas. El uno de los millones que movía en su entidad bancaria. El otro que a fin de cuentas solo había sido bedel adscrito a la biblioteca de su facultad, presumía con cierta fatuidad de los doctores a los que había ayudado en sus tesis. Algo que en cierto modo era cierto, pues en tiempos, en que la informática no existía, Olegario era un as en aquello de localizar publicaciones especializadas.
Por lo tanto me dijo Luis, sabiendo de que pie cojeaba el Ole, se me ocurrió lo de las nalgas.
¿Pero tu? Pregunté con cierta desazón. Yo; Contestó él, fui entre otras cosas patronista escalador, a ver a quien encuentras con mayor experiencia y conocimiento de las curvas de una señora, también dijo riendo de como cargan los hombres...
Me costó unos segundos recordar que en el arte sartorial, cargar, es la forma de referirse a la disposición natural “del paquete” en el hombre, y su tendencia a desviarse a un lado.

Pero la cosa, no terminó allí, supongo que el Ole rencoroso y vengativo estuvo estudiando todo su saber hasta que cayó en a que se refería Luis.
Y hoy día pensado para su venganza, cuando este iba a lanzar le ha soltado:
Venga afina que tu sabes de nalgas y no te has comido una en la vida. Eres eres como un político de Iu nadie sabe tanto como ellos de gobernar pero nunca se han comido un rosco. La segunda, parte era una clara referencia al ideario político de Luis.

Pero no le valió, de nada se diría que Luis esperaba algo así desde hacía tiempo.

lunes, 8 de mayo de 2017

Cultura Prozac Criterio


Miro un mundo que dejo, y creo que es peor que el que recibí.
Apostamos por mayor incultura, por contenidos febles, por un saber derelicto.
A los jóvenes les privamos del arte, de la literatura. Es el segundo paso después abandonar la filosofía en la formación base.
Un maestro de hoy sabe menos que los que fueron mis maestros.
El saber, eso que llamamos comúnmente, cultura es el ladrillo de la persona, de la personalidad.
Apostamos por lo funcional, por la espuma del refresco. Lo trascendente no tiene trascendencia.
Todo el conocimiento es posible, nos hacen máquinas binarias si o no 1 ó 0. Todo es cognoscible menos el hombre, menos el conocimiento.
No se si el salto en conocimiento proporcionado por la tecnología es bueno, pero creo que no. Si perdemos la emoción que causa el David de Miguel Ángel, si no reímos con El Quijote, o temblamos con Otelo. Si perdemos la noción del disparate escolástico ese que quiere aprehender la esencia lo trascendente también perdemos nuestra esencia.
Como será El Olimpo de la informática, como serán las musas en aplicación para el móvil. Seguro que los grandes cerebros ya han visto la versión del Parnaso 3.0 para Android.
Ayer en una conocida tertulia de radio se hablaba del hedonismo, en algún momento de la felicidad en pastillas. Se nombró el Prozac, y una de las asistentes se quejaba del exceso de medicación. De la marea de ansiolíticos que nos baña. Pero a renglón seguido esta misma persona justificaba.
Claro que hay casos, hay determinadas personas que han perdido a un ser querido padre , madre hijos marido en circunstancias tan dolorosas que...
¡Qué si justifica el ansiolítico?
Y decía este disparate, con la naturalidad y la estupidez con que nos viste la industria farma. A ver señora perder un ser próximo, es algo extremadamente común al ser humano. Me temo que solo a los prematuros, a los abortos no se les muere nadie cercano.
Al resto de la humanidad lo corriente es que en su vida tenga varías pérdidas en ese terreno faltaría mas.
Mire señora El Duque de Gandía, Juana la Loca, o el mismo Pascal pasaron por momentos personalmente difíciles. Y no tenían Prozac.
La medicación con sustancias, debe hacerse por y para una patología no para una circunstancia. El disparate que anida en ese razonamiento es equivalente a:
Como estará usted expuesto a una infección le vamos a recetar ya una sobredosis de antibióticos.
Como pasa o pasará usted una vicisitud (sucesión de vivencias favorables y adversas) le vamos a suministrar soma [El soma de Un Mundo Feliz de Huxley] y tan contentos.
No, eso no es así, antes de dopar al individuo para que se sumerja en sus dramas, vamos a vacunarlo, a procurar que tenga capacidad para generar sus propios anticuerpos.
Y eso en esta vida solo se logra con cultura, aprendiendo a vivir las experiencias sabias en el arte. En la escultura pintura música o literaria, usted debe aprender a proyectar sus vivencias en la cultura, a ser uno en el campo plural. Cuando usted sepa hacer eso, la pérdida de un ser querido o de una situación social será una enfermedad pasajera como lo ha sido para el común de los mortales la mayoría de las veces.
La educación debe ser el método para que el educando adquiera criterio.

martes, 2 de mayo de 2017

Tomado de Feisbu.



LLega Pla de la librería de lance, son tomos con solera, algunos han tenido otros dueños, llevan dedicatoria...
Me hacen una encuesta sobre redes sociales. Los déspotas del dato no saben ya que hacer con sus big data. Plantean tener una base para diagnóstico de enfermedades, majaderos, gilipuertas, un enfermo necesita un médico no una base informatizada de dolencias.
Porque no dedican sus golosos beneficios a formar doctores donde se necesiten. A dotar hospitales, a paliar hambrunas.
Que pasa Tío Gilito que tienes tantos datos que ya no valen nada, eso se llama inflación del dato. Has atesorado tics de tus usuarios y ahora no tienes quien ponga una flor en tu tumba. Jódete Zucarito, yo me quedo acariciando mis libros viejos, pensando en los amigos y esperando mirar a los ojos a alguno de ellos, lo demás es alfalfa pienso para entretener el cuerpo, tenéis todos los datos del mundo y no tenéis ni un alma.

martes, 25 de abril de 2017

El regalo de San Jorge a la gitana tres rosas...


No me preguntéis, porque se o como conocí esto que cuento. Los que escribimos sabemos cosas porque nos documentamos, y también sabemos cosas porque son así.
La verdad de las cosas es algo que se adquiere como consecuencia de el roce continuo de la pluma en los dedos. Al interpretar el bisbiseo, con el cual, la misma pluma deja en su viaje por el papel unas manchas de tinta que tu lees.
Porque es magia; hay veces que imagino a Lope o a Cervantes, mojando la pluma en tinta cada pocas palabras, o sacando punta al cañón de una pluma de oca. Es cierto que recuerdo haber visto en el museo de Nápoles, unas plumas de metal procedentes de Pompeya. Cierto que los orfebres de la época ya eran capaces de hacer útiles -o tal vez joyas- mucho más estéticas que prácticas a la hora de emborronar pergaminos, papiros o aquello que puñetas usasen como papel.
Hoy, cuando mi papel y mi tinta, son solo manchas de luz, que un código binario, plasma en una pantalla. Aun presto atención al ruido, tan innecesario como inseparable de las pulsaciones en el teclado. Es el ruido de las musas, la certificación de que escribir es traer algo del más allá. Algo que trasciende mi duración y mi vida.

Pero vamos a la historia
Tani es una gitanilla de origen rumano o capadocio, quien sabe. Lo cierto es, que por esas cosas del destino y de su pueblo errante, hace años que vive en España. Tani ha salido con varias mujeres de su familia a vender rosas y...
Por algo es Sant Jordi, ella no sabe ni le importa mucho esa historia de payos. Le dijeron que Sant Jordi fue en rey de Aragón, que perdió una guerra contra los malos y perdió la corona el reino y las libertades pueblo. No entiende mucho como un pueblo puede perder la libertad si ha vivido siempre en el mismo sitio. La libertad para ella consiste en ir donde te apetece, sin tener que decirles a los guardias donde vives, sin carne ni padrón ni esas cosas de los payos. Pero bueno los payos son payos y ya está bien para ellos.

En realidad esto lo supe después, cuando ella me contó lo que le había pasado.

Pero pongamos un poco de orden. Bajaba yo de Bus 7 en las inmediaciones del Forum. Delante de mi iba un hombre mayor correctamente vestido y cuyos ademanes hacían pensar que había sido militar. Su compostura, y una cierta gallardía en sus movimientos hablaban de esa bizarría militar que los años no borran. Marchaba el hombre delante de mi y aprecié, como una de las gitanas mayores les indicaba a la jóvenes la presencia de un guiri a ver si le vendían unas rosas y lo engatusaban con algo más.
Tani fue la primera que llegó a su lado, y por lo que me sucedió a mi con el segundo grupo supongo que el diálogo sería mas o menos este:

¡Anda guapo compame una rosa pa tu muhe!
No tengo mujer.
Po pa tu hiha o pa tu novia...
No tengo hijas ni novia.
Pos dame la mano que te digo la guena ventura y va ha saca ma novia que un torero.

Mi segundo o tercer intento fue suficiente para quitarme de encima a esa tropilla. Pero mi compañero de viaje no tuvo tanta fortuna. Primero alcancé a ver como Tani tomaba la mano y miraba muy seria la palma. Después era el anciano el que señalaba la palma de la joven recorriendo surcos y colinas. Y hablaba, lo vi poner en la mano de la gitanilla un billete de diez euros, y tomar las tres rosas, que ella le ofrecía. Sacó un gran pañuelo blanco las metió dentro y las guardó no supe ver donde ni como desaparecieron.
Fue mas tarde cuando me volvía para mi casa; cuando tropecé con él otra vez, ahora de cara. El anciano militar, visto de frente no dejaba duda de su profesión. El moreno de su cara, su bigote y barba perfectamente recortados, un punto amarillo en bigote junto a la comisura de los labios, que hablaba de una pipa mantenida allí durante años completaron su imagen y unos ojos azul muy claro, profundos como un ibón de los de mi tierra confirmaban mi idea.
Creo que no hablamos o tal vez si y no lo recuerdo. Lo cierto es que su mirada me permitió asistir a la escena que se había desarrollado entre él y la Tani un rato antes.

Todo había empezado igual que conmigo:

¡Anda guapo compame una rosa pa tu muhe!
No tengo mujer.
Po pa tu hiha o pa tu novia...
No tengo hijas ni novia.
Pos dame la mano que te digo la guena ventura y va ha saca ma novia que un torero.

Pero a partir de allí... cuando Tani tomó la mano del hombre y le dio la vuelta encontró una palma lisa como un guante de látex.
Y no era que Tani no supiese inventar, no. Pero así frente a un mapa mudo, peor ante el mapa de un desierto no supo que decir.
Entonces el hombre tomó la palma de la niña entre las suyas y casi sin mirar dijo:
Te llamas Tani, eres la descendiente de un tal; Juan de Egipto Menor, al que en 1425 mi rey Alfonso V le dio salvoconducto para pasar por sus tierras cuando peregrinaba a Santiago.
Muchos de sus hijos fueron alcaldes y reyes de gitanos, y devotos fieles de Sara la Kali, su patrona. Tani recordó una oración casi un juego -Opacha opacha Sara Kali- gracias gracias Sara Kali madre de todos los gitanos ayúdame.
En veinticuatro horas era la segunda vez que invocaba a la patrona, y su mirada perdida y preocupada terminó la oración junto al desconocido. 

Acabada esta el hombre dijo, habrá un día que necesitarás las tres rosas en un pañuelo. Yo tomaré estas tres y te las guardaré hasta entonces. Pero tu se discreta...
¿Quien eres? Se atrevió a preguntar Tani.
Soy Jorge y no fui rey, soy alguien, que lleva años velando por las doncellas. Tani se calmó y su mirada de paz y confianza aun duraba cuando la volví a cruzar en la puerta del Forum.
No se como me enteré del resto pero Jorge San Jorge, me dijo: Ya ves siglos velando por las doncellas y resulta que muchas veces el dragón es un prejuicio racial un machismo estúpido.
Tardé a comprender a que se refería con los prejuicios machistas y las tres rosas del día de la boda... cuando lo comprendí volví a buscar al hombre, aquel de hechuras militares, de cuidado bigote y barba blanca. Pero no lo supe ver, y eso que ante mi vista se extendía toda La Diagonal todas las calles que limitan el centro comercial pero no definitivamente el Centurión Jorge ya no estaba allí.
Tani si me miró con unos ojos pícaros como de cómplice, ayer Manue  bueno tu ya sabes un momento flojo y...
Pero San Jorge es un caballero y Sara Kali la amiga de María de Magdala también estaba allí...

sábado, 22 de abril de 2017

El día del Libro su historia.

Hoy celebramos el día del libro.
Supongo que alguna vez os habréis preguntado su origen.
Pues bien el día del libro, no es una fiesta antigua, ni si quiera tiene 100 años de vigencia.
Se estableció por decreto de S.M. Alfonso XIII en 1926 y el primero del que tengo constancia se celebró el 7 de octubre de 1927 y en Barcelona.
En aquel año 1926, se produjo en España un golpe de estado, contra otro golpista, el General Primo de Rivera, que era el factótum de su majestad, tuvo que defenderse de una asonada militar llamada la Sanjuanada porque debía producirse la noche de San Juan.
Era un golpe militar republicano, ya que pretendía el retorno a la constitución de 1876 y la reapertura de Las Cortes cerradas en 1923.

Como era un grupo de “intelectuales” la proclama del golpe en Madrid se leyó en el Ateneo. Y si quitamos lo de el ejercito de su primera linea el escrito lo podría firmar Pablo Iglesias el nuevo.
Decía: El Ejército no puede tolerar que utilicen su bandera y su nombre para mantener a un régimen que despoja al Pueblo de sus derechos...
Pues eso que les quedó pelín demagógico, pero ya se sabe un golpista es un golpista y a ti te encontré en el río.
Se celebró el 7 de Octubre porque esa es la fecha supuesta del nacimiento de Cervantes. Después en 1931 se decidió celebrarlo el 23 de Abril, fecha de su muerte. Y en el fondo es natural que así sea. Es mejor celebrar algo tan nefasto coincidiendo con la muerte de Don Miguel. También hay que añadir que por aquellas fechas de principios del siglo XX la tasa de analfabetismo en el país era del 56% para los mozos y el 71% para las mozas. Pero hay que resaltar que eso no significaba que supieran leer y escribir el resto. Pues con dominio suficiente de las letras solo figuraban el 42% de los hombres y el 25% de las mujeres. Lo que nos deja un 2% de varones y un 4% de las hembras en un incómodo analfabetismo funcional.
Fue por tanto la feria del libro, una festividad para minorías, y es fácil deducir que fue eso de libro, algo totalmente divorciado de la cultura, por más que intenten convencerme de lo contrario.
Bien y ya tenemos el becerro de oro, instalado en el calendario de eventos, que diría un milenial. Tenemos ¡oh paradoja! Un día del libro sin lectores. Pero esa es la realidad, nace la celebración a interés de La Cámara del Libro, y con el objetivo favorecer el intercambio comercial con América Española.
En resumen, a donde quiero llevarte, amigo lector es al hecho de que el día del libro es un negocio nacido en Barcelona, y con poca o ninguna relación con la cultura.
A la sombra de la cosa, llegarán los concursos de libros, concursos de novela mal llamados literarios. A todo esto los juegos florales, ya eran la festividad de la poesía.
Un concurso, juego floral, es un certamen en el cual unos señores de un gusto tan exquisito como los jueces de la Guía Michelin, se dedican a dar flores naturales en lugar de estrellas. En los certámenes de libros sucede lo mismo unos jueces con un fino paladar hecho a la trufa y el caviar, dictaminan el que y porqué de las enjundias literarias.
Porque, si fuera una obra social, en vez de publicar y re-publicar obras cuyos derechos de autor han prescrito, se dedicarían a promocionar gente nueva.
Pero no el oligopolio libresco se cree infundido de un espíritu llegado del Parnaso y ser autoridad suficiente para ejercer de árbitro.
Porque no deja de ser sangrante, hoy muchos libreros ofrecen obras con descuento, lo normal es un 10%. ¿Alguno se ha parado a pensar que ese tanto por cien es más del doble de lo que cobra el autor?
La sensación de ninguneo que la industria libresca tiene para con el autor es sangrante. Lo chachi, lo fetén, es el comprador de libros, y por eso basado en una ley de marketing de lo mas elemental, al público hay que darle lo que quiere, si para ello es menester ponerle un “negro” a la tonta del bote, (eso si tonta con sexo, y si es agrio mejor) pues todo vale.
Retomando el tema de los iletrados de los analfabetos, en esta casa tuvo que llegar la república Doña Segunda República para que se apuntase la idea de crear cinco mil nuevas escuelas. Algo que no logró en su efímera vida, y que heredó curiosamente el Generalato dictatorial y asesino...
Bueno que se nota en que fuentes estoy mamando.
El éxito de los libros, se mide a la americana, por las ventas. Otrosí con los concursos de poesía.
Ya desde la antigüedad clásica, había justas olimpiadas de aedos. Que solemne memez, yo soy incapaz de escribir un verso para que un selecto jurado:
Regoldando cuartillas, cual acelgas exquisitas, decida a caso si soy yo el mejor gañan poeta de los que en esta estepa juegan a versificar
O tal vez peor, rimando, que aquel otro cabrero, sobrino del mayoral.
No señores del jurado, no una y dos mil veces más. Que yo no escribo mis ripios para a nadie amenorar.
¿Porqué será? Que hay veces, que hasta cuando escribo prosa, cuento y recuento sílabas como quien no quiere la cosa.
Hoy el negocio del libro, está de capa caída, o por lo menos en brete, sin efugio o evasiva.
Hay autores que se editan está Internet muy activo, porque raro es el autor, que a la nube no ha subido.
Viva el día del libro, viva y mueran los poetas, hambreen los literatos, que de pasta de papel, hicieron su papeleta, avispados negociantes, gente de ruin ralea, que por tener una imprenta quisieron ser y lo fueron putos amos de las letras.







B TRAVEL Saló del turisme y nuevas propuestas.

Ayer fue el día de viajar inmóvil. Es bueno dar un paseo por la feria del turismo. Tienes invitaciones permanentes a la aventura, viajar a sitios tan lejanos como Kirguistán también llamado Kirguisia o los mucho más peligrosos como El Maresme, o la Ruta de las fábricas de Mantas de Bejar.

Estaban todos y no había nadie, quiero decir que desde el año pasado han desaparecido algunos expositores.
La representación cada vez es mas gubernamental y menos mercantil.

Son las naciones regiones provincias y municipios las que compiten por enseñarnos sus bellezas recónditas.

Yo pienso que pronto habrá algún ilustre procer podemita tal vez que se le ocurra hacer la ruta de los trullos.

Imaginad vistas guiadas a Can Brians, o El Soto. Donde un grupo de teatro formado por internos, representarán obras tales como Sic Transit Gloria Mindundis, tal como lo dijo el alcalde, del Ayuntamiento de Bildeo. Y es que entre la feria del libro (feria nacida para los analfabetos como comentaré en otro sitio) y las pretensiones culteranas de los Maduro estamos de cojón.

Ya no es solo la pedantería en silla de ruedas Echenique, o la acidez de frustración permanente de Pablo, es también la adhesión inquebrantable a la veleta de Ciudadanos, o las amnesias de plata del PP.

Ahora se pueden visitar cárceles vacías Alcatraz, y pernoctar en otro medio centenar, de prisiones reconvertidas en hoteles.

Pero lo guay; lo auténticamente guay, sería hacer un Tour por los centros de internamiento en uso. Imaginad que grata experiencia; la de pode adquirir un monedero, o un porta tarjetas de cordobán fino, manufacturado por Rodrigo Rato.
O un ejemplar de la Biblia de Monserrat en catalán, iluminada por Jordi Pujol.

¿Os imagináis el sermón de las Bienaventuranzas redactado por Bárcenas-Pujol? En fin por mi que no quede, ideas para un turismo de cultura